Mis estornudos, que te saben a paracetamol, los tuyos, que me saben a acidez cerebral.
Mis gatos imaginarios, que dejan pelos en tu jersey del rastro, tus discos ochenteros esparcidos por mi habitación en forma de espiral.
Parte de mi cabeza, de la fuerza de mi mano izquierda, de la soledad de mis días impares, de mis ganas de tirarme a la bartola, tus amigas más feas, tus salidas, tus días de números pares.
El síndrome del boomerang huérfano, del feedback de los chicles de marca, la minifalda de brazalete, las joyas de tu difunta bisabuela y de la mierda en la que te metes.
» There must be some kind of way out of here», said the joker to the thief.
http://www.youtube.com/watch?v=fyOvoq7WbDA
Contra todo pronóstico 