Turquesa

Imagino mi cuerpo fundiéndose en tu teclado como si fuese mantequilla al sol. Obstruyendo cada uno de sus huecos, sin dejarle espacio al aire, horror danacol, amarillenta sosa cáustica.

Luego, despierto. Abro los ojos y veo un mundo lleno de sombras terracota y naranjas de girasoles de Van Gogh. Apago la luz de plástico que invade todo lo que me rodea y vuelvo a la humedad en la que fluyo sin miedo a lo que pueda ocurrir después, sin gravedad ni tiempo por delante, emulo los verdes que solo los grifos antiguos pueden revelar en sus juntas. Es ahí donde encuentro paz. Donde mis oídos solo repiten el sonido del funcionamiento de mi maquinaria. Donde una burbuja engloba el sentido de toda una civilización perdida en cualquier uña de mis pies. Blanquecino. El futuro no se manifiesta de ninguna forma a no ser que yo lo haga aparecer. Pum. Y ya está ahí, con un manto tan crudo como una lechuga, de las de verdad, de las que sangran leche cuando las cortas. Si mi futuro pudiese hablar, pediría no hacerlo a no ser que estuviese en presencia de un abogado. Si mis burbujas de pronto explotaran, no habría abogado que pudiera defender semejante tragedia. Como decía gente anónima que vivió y murió dejando un legado alejado del ego, el conejito de la suerte ha salido esta mañana a la hora de partir, oh sí, ya está aquí, haciendo reverencias, con cara de vergüenza. Las mismas reverencias que te persiguen a cualquier sitio que vas. El mismo afán de dejar huella, cuando quizá, lo mejor que puedas hacer, en un momento dado, es pasar sin que nadie te vea. Disfruta del paisaje y no alteres el camino de piedras, que por mucho que pienses que no, me doy cuenta de los lugares a los que van a parar todas y cada una de las que vas moviendo al pisar.

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